Топик 0363. (C). Искусство всегда поет о тебе

13 февраля 2011 - Администратор

Баум Екатерина. МГПУ, Москва, Россия
Сочинение на английском языке с переводом. Номинация Я в этом мире.

Art Always Sings About You

Escape from the reality. Maybe it’s one of the ways to live here when it seems that there is no sense. When you feel broken, there is nothing that can cure you except art.

And what about those sincere feelings? What about love, the main force of our lives? Isn’t it the way we accept loneliness when we dive into that unreal world of words, sounds, forms, colours, feelings and frames? Slow-motion shot of the past happiness…

I was in love once and it was really amazing. I can’t name any other moment in my life when I was so happy, when every day of just waiting for him was full of bright colours but as a result only tearsand hundreds of pages… There were words there. I wrote about my broken heart, about those days that were deep in my past. Only several days but I felt like an astronaut who came out in the open space and was shocked by the incredible view from there. It was too great. And then being such an astronaut I felt that there was no oxygen and I had only one way. I had to die…

And I died. And now I’m dead sitting in front of the laptop, writing this work, smiling, eating, and passing my exams… And nobody knows my little secret. Nobody knows that I am completely dead: all systems of my body are not functioning and there is no breath and my soul is dry as the desert which is full of disastrous heat…

I know what it is. And everybody knows it. It is the final point of my old life when I was happy, childish… when I could look at his face being frightened that he would catch up my glance. Why was I afraid of it? Maybe because I was in love, really was.

It was incredibly marvellous to feel the scent of his skin and to see him sleeping. It was unusual to look together at the crows that were screaming on the roof of the pretty house that was in front of our cosy balcony. And it was also unusual to breathe in the fresh air of the empty streets pretending that there were only two people in the whole world: only you and me… Now you are looking at me from the past. What are you waiting for? I have only several words for you. I say, “Goodbye… and be happy… and don’ be angry with the crows”.

And I take a sheet of paper and laptop and pens and rhymes. And I cry because I have a right to do it. I have no to hide the tears, I have a right to be what I am.

Well, you may ask why I am writing about my experience but not about the art. OK, my answer is ready; I can tell you about it.

I think that love and art are very similar. We love some ideal people who don’t exist in the real world. But we look into their eyes finding there lots of thoughts and the light haze of the pain from their past life. We are sure that we can become their new world, that we can shine and drive away their memories. I just touch your hand and say nothing. I am sure that I can cure you. But we lie! Nobody can be cured by ill people. The truth is I am waiting that you will save me.

But it’s in the past… What about art? What about ideals?

I start typing. Unfortunately, I cannot paint so I type. I write about you, I think up some nuances to make you really perfect. Several lines and I can see your face. Several sighs and I can feel your smile. Beats of my frozen heart… I kill us in every new movement but you stay alive because when you love somebody you give him even your soul – the last thing you had.

And everything is so simple when you are in the small cafe and you know that this man doesn’t love you because he never did and all your hopes told you lies because you were wishingit.

“I… I don’t know how to say it… hmm… Well. Yes, I love you”.

These are the last words you told him. And the entire award for your pain and the cold which he gave you in one short look is the wind and the prayer which doesn’t want to leave your lips.

The second page… Rows of words, of heartless letters which are building your image…

And who knew that I would forget you in several months because I died and nobody regretted for me? It was all of a sudden, after a furious death agony…

At first I felt sick and was caught by the cruel insomnia. Then I cried for days only thinking about the summer. It was awfully painful to look at the autumn leaves which were leaving their native home, which fell on the ground to be blown away or swept by the street cleaners in orange overalls…

Well, and here we are. I’m dead, you’re alive. But I’m not dead in that kind of word. I have piles of words crowded on the screen; I have my memory which is very changeable so I can pretend that there was some happiness in those mendacious days. When I read my diary full of poems about you I feel that I can see you tearing our past and painting new pictures of that broken heart. It’s not broken in your paintings; it’s beating very fast there to express its enormous tenderness. I love these pictures.

But I have to tear them, but I have to forget the key word of my diary, so I will be never able to visit it again.

And after several months I can say truly: I don’t love you. It’s not the revenge, I’m not so mean.

The art has cured me of this love. I can name everything by its true name.

And you deserve happiness. It’s the only truth we learn from love.

 

Побег из реальности. Возможно, это один из способов жить здесь, когда кажется, что смысла не существует. Когда ты чувствуешь себя сломленным, не существует ничего, что могло бы излечить тебя, кроме искусства

А что насчет тех искренних чувств? Как же любовь, главная движущая сила нашей жизни? Не способ ли это принять свое одиночество, когда мы погружаемся в тот нереальный мир слов, звуков, форм, цветов, чувств и кадров? Замедленная съемка бывшего счастья…

Однажды я была влюблена, и это было по-настоящему здорово. Я не могу назвать никакого другого момента в своей жизни, когда я была так счастлива, когда каждый день просто ожидания его был полон ярких цветов, но в результате только слезы и сотни страниц… Там были слова. Я писала о моем разбитом сердце, о тех днях, что были глубоко в моем прошлом. Всего несколько дней, но я чувствовала себя, как космонавт, который вышел в открытый космос и был шокирован немыслимым видом оттуда. Это было слишком здорово. А затем, будучи этим космонавтом, я почувствовала, что нет кислорода, и что у меня есть только один выход. Мне нужно было умереть…

И я умерла. И теперь я мертва, сидя перед ноутбуком, сочиняя эту работу, улыбаясь, кушая и сдавая экзамены… И никто не знает моего маленького секрета. Никто не знает, что я совершенно мертва: все системы моего организма не функционируют, и нет дыхания, и моя душа, высохшая, как пустыня, которая полна гибельной жары…

Я знаю, что это. И каждый знает. Это конечная точка моей старой жизни, когда я была счастлива, несерьезна… когда я могла смотреть на его лицо, боясь, что он поймает мой взгляд. Почему я боялась этого? Может, потому, что я была влюблена, действительно была.

Это было невероятно удивительно – ощущать аромат его кожи и видеть его спящим. Было необычно смотреть вместе на ворон, которые пронзительно кричали на крыше милого домика, что был напротив нашего уютного балкона. И было так же необычно вдыхать свежий воздух пустых улиц, делая вид, что в целом мире было всего два человека: только ты и я… Теперь ты смотришь на меня из прошлого. Чего ты ждешь? У меня есть только несколько слов для тебя. Я говорю: «Прощай… и будь счастлив… и не сердись на ворон».

И я беру листок бумаги, и компьютер, и ручки, и рифмы. И я плачу, потому что я имею на это право. Я не обязана прятать свои слезы, я имею право быть такой, какая я есть.

Ну, вы можете спросить, почему я пишу о своей жизни, а не об искусстве. Ладно, мой ответ готов, я могу сказать вам об этом.

Я думаю, что любовь и искусство очень похожи. Мы любим идеальных людей, которых не существует в настоящем мире. Но мы заглядываем им в глаза, находя там множество мыслей и легкую дымку боли из их прошлой жизни. Мы уверены, что можем стать их новым миром, что мы можем засиять и прогнать их воспоминания. Я просто касаюсь твоей руки и ничего не говорю. Я уверена, что я могу излечить тебя. Но мы лжем! Никто не может быть излечен больными людьми. Правда в том, что я жду, что ты спасешь меня.

Но это в прошлом… Что насчет искусства? Что насчет идеалов?

Я начинаю печатать. К сожалению, я не умею рисовать, поэтому я печатаю. Я пишу о тебе, я придумываю мелочи, чтобы сделать тебя действительно идеальным. Несколько строк, и я могу увидеть твое лицо. Несколько вздохов, и я могу почувствовать твою улыбку. Удары моего замороженного сердца… Я убиваю нас в каждом новом движении, но ты остаешься живым, потому что, когда ты кого-то любишь, ты отдаешь ему даже свою душу – последнее, что у тебя было.

И всё так просто, когда ты в маленьком кафе и знаешь, что этот человек не любит тебя, потому что он никогда и не любил тебя, а все твои надежды лгали тебе, потому что ты желала этого.

«Я… я не знаю, как сказать это… ммм… Ну. Да, я люблю тебя».

Это последние слова, которые ты говоришь ему. И вся награда за твою боль и холод, который он подарил в одном коротком взгляде – это ветер и молитва, которая не хочет покидать твоих губ.

Вторая страница… Ряды слов, бездушных букв, которые строят твой образ…

И кто знал, что я забуду тебя через несколько месяцев, потому что я умерла, и никто не сожалел обо мне? Это было неожиданно, после неистовой агонии…

Сначала я чувствовала себя больной и была схвачена жестокой бессонницей. Затем я плакала целыми днями, только и думая, что о лете. Было ужасно больно смотреть на осенние листья, которые покидали свой родной дом, которые падали на землю, чтобы их сдуло, или чтобы дворник в оранжевой робе смел их…

Ну, вот мы и здесь. Я мертва, ты жив. Но я не мертва в том смысле слова. У меня есть груды слов, столпившихся на экране; у меня есть моя память, которая очень изменчива, поэтому я могу сделать вид, что в тех лживых днях было счастье. Когда я читаю мой дневник, полный стихов о тебе, я чувствую, что я могу увидеть, как ты рвешь наше прошлое и рисуешь новые картинки того разбитого сердца. Оно не разбито на твоих картинах, там оно бьется очень быстро, чтобы выразить свою огромную нежность. Я люблю эти картинки.

Но мне нужно порвать их, но мне нужно забыть пароль от моего дневника, чтобы я никогда не смогла посетить его снова.

И после нескольких месяцев я могу сказать честно: я не люблю тебя. Это не месть, я не такая уж и подлая.

Искусство излечило меня от любви. Я могу назвать всё настоящими именами.

А ты заслуживаешь счастья. Это единственная истина, которой мы учимся у любви.

 

Copyright © Russian centres of City and Guilds

 



Сайт учителя английского языка: методика обучения, ГИА, ЕГЭ, ЭОР, советы

Сессия City & Guilds в России, апрель - июнь 2014

Международные экзамены по английскому языку в городах Москва, Санкт-Петербург, Старый Оскол, Липецк, Воронеж, Сыктывкар, Ухта, Усинск, Новосибирск, Белокуриха, Абакан, Томск, Красноярск, Благовещенск, Саратов, Ульяновск, Пенза, Белебей, Уфа, Магнитогорск, Оренбург, Смоленск, Екатеринбург, Калининград, Краснодар.

City & Guilds – старейшая в Великобритании и Европе экзаменационная и сертификационная организация, престижный международный сертификат по английскому языку, приемлемая цена экзамена!

Посмотри все видео устных экзаменов по английскому языку. Ты сможешь! Найди ближайший центр City & Guilds и зарегистрируйся на экзамен!



Рейтинг: 0 Голосов: 0 1504 просмотра
Комментарии (0)
Добавить комментарий
Проверка ТИЦ
Open Directory Project at dmoz.org


Яндекс.Метрика